Gran foto de las "espaldas" de la Alfama. Saudade que me causa y preguntas que me hago.
1) He tratado de averiguar de qué iglesia son esas espaldas y creo que es São Miguel. 2) Extraña forma de vida es para mí un título de una "novela" del gran Vila-Matas, pero no veo o recuerdo el vínculo con la Alfama y Amalia Rodrigues
Me parece una mirada insólita sobre la Alfama y creo que se debe a la vista trasera, a esa "espalda" de la Igreja de São Miguel (sigo empeñado en creer que se trata de esa). Es una imagen tomada desde lo alto, ¡Ay, las pendientes de Lisboa! Que dieron pie a salvarlas con esos tranvías peculiares (tendrán un nombre) que incorporan en su chasis los grados de inclinación del desnivel y los elevadores dedicados a santas. Los lisboetas menos pudientes deben salvar los desniveles cultivando un culo prieto y musculoso. En la foto, todo es Lisboa y Alfama, desde lo alto, pues se pierde la línea referente del horizonte que, en todo caso, apuntaría a los confines del Tajo. Y se oponen, dándose la espalda, el grafiti y la fachada de la iglesia, como las dos caras del barrio que uno encuentra subiendo, despacito en mi caso, si dejas el Tajo a tu espalda desde la Baixa y continúas subiendo más allá de la Sé.
Vaya descripción! Digna de una guía de viaje decimonónica, de esas de tapas de cuero cuarteado, rojas, de las que te enamoras nada más verlas. En cuanto a la visión trasera, siempre me ha interesado la "trastienda" de las cosas, lugares, e incluso de las personas. Quizás para explorar lo menos popular, que suele ser más sorprendente.
Una reflexión matutina para actualizar el blog Uno cree que la vida «debe ser», y se pasa la vida persiguiendo esa zanahoria sin alcanzarla nunca. Más pronto o más tarde comprende que la vida solo «es», el relleno lo tiene que poner uno. Yo nunca he sabido qué poner dentro. Me he comido la vida seca, echando unos sorbos de cerveza con los amigos, enamorándome de mujeres inaccesibles, leyendo aventuras e ideas de otros y hasta escribiendo tonterías como esta para pasarla. A veces pienso en mi vida como una vida desperdiciada a la que otros le hubieran sacado más sentido. Como si la vida fuera como una chaqueta (¡qué palabra!, ¿no?, viene del francés que a su vez, en una de sus acepciones viene del catalán que la trajo del árabe, de una palabra que designaba a esas cotas de malla par defenderse de los espadazos) que uno pudiera prestarle a otro para que la luciera mejor. Cuando escribo «uno» quiero decir «yo», pero ocultándolo en un genérico que, de algún modo, in...
Han hecho un biopic de Antonio Lino, me parece a mí, con la película Paterson, de Jim Jarmush. Es cierto que Antonio Lino no es conductor de guagua, pero me lo imagino con la misma placidez vital que tiene el personaje, que se llama Paterson y que vive en la ciudad de Paterson. Me lo imagino, a Antonio, con su cuaderno de poemas en la bolsa o mochila que lleve al colegio y me lo imagino robando momentos a lo largo del día para escribir algunas líneas. Conozco muy poco a la mujer de Antonio, pero hasta la última vez que nos vimos era incuestionable la devoción por ella del poeta. A pesar de que cocine más o menos bien, Antonio se comerá la tarta de brócoli y quinoa y emitirá un mmmm valorativo, con toda seguridad; eso sí después de beberse el vaso de agua. Y mirará el cuadro del perro, Marvin, intentando no gesticular la mueca de desagrado que le viene a la cara por lo mal dibujado que está. Es verdad que Antonio no tiene perro, pero tiene hijo, que para el...
Siempre he pensado de mí que tenía que haber muerto joven. Lo del cadáver bonito me lo reservo porque nunca fui un tipo bien parecido. Y en cuanto a vivir deprisa, reconozco que me tomé mi tiempo. Ahora tengo sesenta y dos, un poco tarde para morir joven, y, escuchando a Grateful Dead, pienso que he vivido demasiado lento. Siempre esperé a ver lo que pasaba y no entré demasiado a hacer que pasase. Me quedé esperando como las penélopes, mientras otros viajaban y vivían aventuras yo solo soñaba con hacerlo... algún día. Eso es lo me recuerda la música de Grateful Dead. Hace tres día que pienso que debería volver a coger la bicicleta y partirme el alma en algún barranco gozando paisajes como un vagabundo (de pequeño decía querer ser vagabundo o pistolero del oeste) pero solo al segundo día me decidí a inflarle las ruedas y hoy me dejé dormir hasta las diez y después desayuné leyendo el periódico.
Gran foto de las "espaldas" de la Alfama. Saudade que me causa y preguntas que me hago.
ResponderEliminar1) He tratado de averiguar de qué iglesia son esas espaldas y creo que es São Miguel.
2) Extraña forma de vida es para mí un título de una "novela" del gran Vila-Matas, pero no veo o recuerdo el vínculo con la Alfama y Amalia Rodrigues
Del nombre de la iglesia, no tenía idea; en cuanto al a canción de Amália, en mi cabeza, Alfama y el fado están íntimamente unidos.
ResponderEliminarLa iglesia porque la busqué, no es que me acordara. No es una de las grandes.
EliminarMe parece una mirada insólita sobre la Alfama y creo que se debe a la vista trasera, a esa "espalda" de la Igreja de São Miguel (sigo empeñado en creer que se trata de esa). Es una imagen tomada desde lo alto, ¡Ay, las pendientes de Lisboa! Que dieron pie a salvarlas con esos tranvías peculiares (tendrán un nombre) que incorporan en su chasis los grados de inclinación del desnivel y los elevadores dedicados a santas. Los lisboetas menos pudientes deben salvar los desniveles cultivando un culo prieto y musculoso.
ResponderEliminarEn la foto, todo es Lisboa y Alfama, desde lo alto, pues se pierde la línea referente del horizonte que, en todo caso, apuntaría a los confines del Tajo. Y se oponen, dándose la espalda, el grafiti y la fachada de la iglesia, como las dos caras del barrio que uno encuentra subiendo, despacito en mi caso, si dejas el Tajo a tu espalda desde la Baixa y continúas subiendo más allá de la Sé.
Vaya descripción! Digna de una guía de viaje decimonónica, de esas de tapas de cuero cuarteado, rojas, de las que te enamoras nada más verlas.
ResponderEliminarEn cuanto a la visión trasera, siempre me ha interesado la "trastienda" de las cosas, lugares, e incluso de las personas. Quizás para explorar lo menos popular, que suele ser más sorprendente.