Teoría de los inabarcables (versión audio)

De -

 

 

 



Música:

Holiday Macabre by Myuu | https://soundcloud.com/myuu
Music promoted by https://www.free-stock-music.com
Creative Commons Attribution 3.0 Unported License
https://creativecommons.org/licenses/by/3.0/deed.en_US

Comentarios

  1. Antonio Lino Rivero Chaparro27 de marzo de 2021, 4:04

    Estremecedor. Miedo me da a volver a echar una siesta.

    ResponderEliminar
  2. Riforfo Rex27 de marzo de 2021, 4:48

    Gran relato matafísico.

    ResponderEliminar
  3. Riforfo Rex27 de marzo de 2021, 5:05

    "conjuntía", me maravilla esa palabra. Y que el relato empiece con un tío levantándose de la siesta y acabe con otro en medio de un ruedo tratando de ocultar el miedo. Y que si uno presta atención y no se distrae entienda que hay un hilo narrativo completamente justificado que lleva de una cosa a la otra. Y que todo esté envuelto en una especie de tratado de física teórica donde el objeto de observación sea una pantufla con su pie enfundado.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Juanjo Rodríguez27 de marzo de 2021, 15:06

      La palabra conjunto es la "correcta", pero me salió "conjuntía" y la dejé porque, exista o no, y no lo he mirado, pero supongo que no existe, me pareció necesario fundarla. ¡Gracias por los comentarios!

      Eliminar
  4. qarloff@gmail.com28 de marzo de 2021, 4:23

    Qué buen texto! Y encima nos hace testigos de una fundación léxica!

    ResponderEliminar
  5. Nieves Delgado28 de marzo de 2021, 4:43

    Buen relato! Y muy buen elegida la música!

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Juanjo Rodríguez28 de marzo de 2021, 10:43

      La música es fundamental. Cada vez le presto más atención y le dedico más tiempo.

      Eliminar

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Odisea del perroflauta

De -
Imagen
  Querido Georges: Sé lo que esperas de mí: un sí o un no, algo parecido a un veredicto, culpable o inocente. Si hay culpa, el castigo siempre es simple.  Georges, hemos llegado a muchos acuerdos tácitos. Me doy perfecta cuenta de que no le prestas atención a los argumentos que te doy para llegar a mis conclusiones. Posiblemente ni los leas. Eres un hombre de mundo y de negocios, con muchas tareas, con muchas llamadas, con muchos correos y "whatsapps", con unas nóminas que pagar a fin de mes de las que dependen un puñado de familias. Me parece bien que no hagas lecturas atentas de mis informes. No dejaré de exponerte el porqué de mis conclusiones. Algún día, quizá, las reúnas en un tomo que alguien hojee con un poco de cuidado. He estado a punto de escribir "con el cuidado que merecen" pero soy un simple lector, trato de apartar mi ego. Mientras tanto, tu desinterés lo acepto como un gran elogio. Depositas en mi criterio una confianza que yo no tengo. P
Leer más

Suite francesa, de Irene Némirovsky

De -
Imagen
La edición que he manejado de Suite francesa , la novela inconclusa de Irene Némirovsky, se complementa con unos textos adicionales, a saber: sus reflexiones mientras escribía, encontradas en un cuaderno manuscrito, y un manojo de cartas ajenas a su mano. Ella había sido detenida y llevada, en principio, a un campo de concentración en el interior de Francia. Su marido, familiares y amigos escribieron cartas desesperadas intentando averiguar dónde se encontraba y en qué estado. Apelaban a cualquier autoridad o contacto que pudiera darles información. No tuvieron éxito. Tres clases de textos, tan distintos, conforman un todo incontrolable y desconocido para la autora de la novela. Desgraciadamente, ella nunca tendría acceso a esta especie de corpus sobreliterario que aumenta la novela, o la reduce, o la condiciona, o la altera, o la complementa o la destruye. Los dioses de las letras operan un milagro fuera del alcance de lo humano. Ellos, no sienten ni padecen, se despre
Leer más

Reflexiones con Greta

De -
Imagen
   Hoy he oído el ruido de una estrella al chocar con caracolas  y el paso firme del desfile de diez gatos sobre el tejado de una choza.   Hecha de hojas de palmera ya resecas por el sol. Nuestra estrella que lamenta el uso estéril de las mantas. En los días de verano. En las noches de bochorno. En la antesala del despacho de un juez corrupto y calvo que dicta sentencias al ritmo de un diapasón. Avanza con el tiempo con que las notas de Schubert se lamentan de estar entre sus manos. Sucias de tanto lavarse con la tinta de las leyes.
Leer más