Olvidemos la cuestión del título y sigamos adelante

De -

 


Hay nieve que nace en las hogueras.

 

Donde lo demás desaparece

o se vuelve humo

ella se alza frente a la nada,

al escalofrío

y la pesadumbre,

y toma la forma de los parientes pobres del frío.

 

No hay enano que no se sobrecoja

ante el destino olímpico de las briznas que interrumpen el vuelo cetrino

de nuestras miradas perdidas en la tarde de abril,

en las lunas al oeste de las olas,

en que cambió de rumbo el vuelo de las aves.

 

Si me dices dónde queda la puerta de Orión

con la que sueñan las ovejas

te mostraré el camino incierto,

garabateado sobre un mapa en piel de santo,

que nunca deberás seguir.

Lleva a un adjetivo ajustado,

como un guante de piel de cabritilla,

por un autor indecente

 

y calvo como la luna.

 

Comentarios

  1. Riforfo Rex28 de abril de 2021, 13:20

    Un rollo muy surreata. Estás entrando en la poesía de esa de "no sé qué dice pero está bien". Tampoco sé si está bien. Yo es que de poesía, plín.

    ResponderEliminar
  2. Juanjo Rodríguez28 de abril de 2021, 13:43

    Yo tampoco sé bien de qué va. No sé qué pinta un enano ahí. Sí sé que no les faltaban los guantes de piel de cabritilla a los personajes femeninos de novelas decimonónicas francesas, quizá rusas. Yo de poesía también plín. Ni tengo el título de poeta ni estoy colegiado, con lo cual, nada me protege de las responsabilidades civiles o penales por los daños que mis "poemas" pudieran causar.

    ResponderEliminar
  3. Nieves Delgado30 de abril de 2021, 0:20

    Un magnífico ejemplo de subversión del lenguaje. Me encanta.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Juanjo Rodríguez30 de abril de 2021, 8:01

      Gracias. Entre tú y yo, un poco ( o demasiado) parecido a de este magnífico poema de Luis Rogelio Nogueras.

      http://papiromanialaspalmas.blogspot.com/2021/02/poema-sin-titulo-o-por-julio-o-carta.html

      Eliminar
    2. Juanjo Rodríguez30 de abril de 2021, 8:06

      Y el camino hacia "le mot juste " distraído por la desidia. No dejes para mañana lo que puedas hacer pasado mañana.

      Eliminar
    3. Juanjo Rodríguez14 de mayo de 2021, 19:15

      Cuando puse que parecido al poema de Nogueras me refería al título solamanete, no al poema. Ya quisiera yo que el mío tuviera ese parecido.

      Eliminar

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Odisea del perroflauta

De -
Imagen
  Querido Georges: Sé lo que esperas de mí: un sí o un no, algo parecido a un veredicto, culpable o inocente. Si hay culpa, el castigo siempre es simple.  Georges, hemos llegado a muchos acuerdos tácitos. Me doy perfecta cuenta de que no le prestas atención a los argumentos que te doy para llegar a mis conclusiones. Posiblemente ni los leas. Eres un hombre de mundo y de negocios, con muchas tareas, con muchas llamadas, con muchos correos y "whatsapps", con unas nóminas que pagar a fin de mes de las que dependen un puñado de familias. Me parece bien que no hagas lecturas atentas de mis informes. No dejaré de exponerte el porqué de mis conclusiones. Algún día, quizá, las reúnas en un tomo que alguien hojee con un poco de cuidado. He estado a punto de escribir "con el cuidado que merecen" pero soy un simple lector, trato de apartar mi ego. Mientras tanto, tu desinterés lo acepto como un gran elogio. Depositas en mi criterio una confianza que yo no tengo. P
Leer más

Suite francesa, de Irene Némirovsky

De -
Imagen
La edición que he manejado de Suite francesa , la novela inconclusa de Irene Némirovsky, se complementa con unos textos adicionales, a saber: sus reflexiones mientras escribía, encontradas en un cuaderno manuscrito, y un manojo de cartas ajenas a su mano. Ella había sido detenida y llevada, en principio, a un campo de concentración en el interior de Francia. Su marido, familiares y amigos escribieron cartas desesperadas intentando averiguar dónde se encontraba y en qué estado. Apelaban a cualquier autoridad o contacto que pudiera darles información. No tuvieron éxito. Tres clases de textos, tan distintos, conforman un todo incontrolable y desconocido para la autora de la novela. Desgraciadamente, ella nunca tendría acceso a esta especie de corpus sobreliterario que aumenta la novela, o la reduce, o la condiciona, o la altera, o la complementa o la destruye. Los dioses de las letras operan un milagro fuera del alcance de lo humano. Ellos, no sienten ni padecen, se despre
Leer más

Reflexiones con Greta

De -
Imagen
   Hoy he oído el ruido de una estrella al chocar con caracolas  y el paso firme del desfile de diez gatos sobre el tejado de una choza.   Hecha de hojas de palmera ya resecas por el sol. Nuestra estrella que lamenta el uso estéril de las mantas. En los días de verano. En las noches de bochorno. En la antesala del despacho de un juez corrupto y calvo que dicta sentencias al ritmo de un diapasón. Avanza con el tiempo con que las notas de Schubert se lamentan de estar entre sus manos. Sucias de tanto lavarse con la tinta de las leyes.
Leer más